La vida se queja de su propia vida. La palabra deja de ser palabra...
Solo es piel, solo es esperanza... Y entre el sol y la greda hay un abismo
encontrado. La sangre tiene formas olvidadas, y hay infinitos surcos cortando
las mañanas. Entre filosofias diarias descubrir lo oculto,
y el no resignarse; es una actitud develada.
Alguien esconde el principio... La ecuacion perfecta de un ideografico
en forma de inventario:
